Lo sbertucciante che ritorna

di

LA POESIA

Il Grillo “sparlante” che blocca l’Italia nFa jogging in spiaggia con l’aria del matto, / poi twitta e ritwitta: «Dai, fategli il mazzo». / Offende, sputacchia, sbertuccia e ridacchia: / «Tu guardali là ‘ste teste di ‘azzo. / Son l’uomo del giorno, così è se vi pare, /voi laggiù a Roma che ci state a fare? / Non vi ho messi lì sol per farvi pagare. / Fiducia a qualcuno? Provateci solo una volta a votare: / vedrete gli stracci che faccio volare. / Che dite? Non sento, la de-mo-cra-zia? / Tu guarda ‘sti scemi, non l’hanno capita, lo Stato son io, / tu guarda ‘sti pazzi, che c’entra mia zia? / Che piaccia o non piaccia io sono il futuro, / turatevi il naso e tappate le porte, / non avete scampo, la Rete mi assiste, / io sono il più forte». Mariagrazia Gazzato

Pubblicata su La Nuova Venezia

Ripropongo una mia “poesia” su Grillo, era il 2013, tanta acqua è passata sotto i ponti e cosa abbiamo scoperto?

9 commenti su “Lo sbertucciante che ritorna”

  1. Ho letto la lettera di quel tipo: non gli darei tuta ‘sta importanza: è un poveretto pieno di boria e invidioso, li ricordo i suoi “commenti”, ne aveva per tutti, acredine a mazzi.
    In quanto a questo sbertucciante…ne ha ora da giustificare. Un pargolo in vista della galera e Conte che gli vuole fare le scarpe. Come scarparo sarebbe anche utile, a risuolare e rifare i tacchi, come resto non saprei, lo hanno già buttato fuori una volta…
    R
    non lo sottovaluterei…quel tipo, ha molti “amici” e molte zampe…

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    • Ben tre aforismi sui gufi, tutti positivi, e in che compagnia, perfino Boudelaire. non to facevo così brava a… gufare.

      si, ogni tanto gufo anch’io…sai, qui ce n’era qualcuno appollaiato sul blog, ora se ne sta rintanato a leccarsi i beffetti…da sparviero. Forse si è accorto di averla fatta troppo grossa e cerca di coprirla…

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  3. Conosco due poesie sul grillo, una più bella dell’altra. La prima è di Giovanni Prati, ne descrive con delicatezza le fattezze e le abitudini nonché l’accettazione felice della sua condizione di piccolo animale mortale, l’altra è di Salvatore Di Giacomo, dove il grillo e il suo canto ne attirano l’attenzione e la curiosità, e l’accompagnano nei pensieri malinconici dell’autunno che sopravviene, l’autunno della sua vita.

    Son piccin cornuto e bruno
    me ne sto fra l’erbe e i fior;
    sotto un giunco o sotto un pruno
    la mia casa è da signor.
    Non è d’oro né d’argento,
    ma rotonda e fonda ell’è:
    terra è il tetto e il pavimento,
    e vi albergo come un re.
    Se il fanciul col suo fuscello
    fuor mi trae dal mio manier,
    in un picciolo castello
    io divento il suo piacer.
    Canto all’alba e canto a sera
    in quell’atrio o al mio covil;
    monachello in veste nera
    rodo l’erbe e canto april.
    So che il cantico di un grillo
    è una gocciola nel mar,
    ma son mesto s’io non trillo:
    deh! lasciatemi cantar.
    So che, al par dell’altra gente,
    se il destin morir mi fa,
    un fratello od un parente
    sepoltura a me non dà.
    Pur, negletta e fredda spoglia,
    se nel prato io morirò,
    là sull’orlo alla mia soglia
    anche morto un re sarò.
    Il re buono, il re piccino
    fiori ed erbe avrà per vel,
    ed avrà per baldacchino
    sulla testa il roseo ciel.
    (Giovanni Prati)

    Arillo, animaluccio cantatóre,
    zèrri-zèrre d’a séra
    ca nun te stracque maje,
    addo’ te si’ annascòsto?
    ’A do’ cante? Addo’ staje?…
    Passo — e te sènto.
    E me férmo a sentì…
    Zicrì! Zicrì! Zicrì! Zicrì! Zicrì!…
    E me pare ca staje
    (‘mmiéz’a ll’èvera ‘nfósa)
    sótt’a sta funtanèlla,
    e ‘int’a stu ciardeniéllo
    ùmmedo e scuro
    d’o llario d’o Castiéllo…
    E cammino… E mme pare
    ca no: ca staje ‘ntanato
    dint’a nu pertusillo
    ’e nu spicolo ’e muro…
    O, chi sa, si’ sagliuto
    ncòpp’a na petturata ’e na fenèsta,
    e te si’ annascunnuto
    ‘mmiéz’a na tèsta ’aruta
    e n’ata tèsta…

    Séra ’e settèmbre
    — luna settembrina,
    ca int’e nnùvule nére
    t’arravuóglie e te sbruóglie,
    e ’a parte d’a marina
    mo faje luce e mo no
    — silènzio, nfuso
    quase ’a ll’ummedità
    — strata addurmuta,
    (ca cchiù scura e sulagna
    quase s’è fatta mo,
    e ca sènto addurà
    cómm’addórano ’e séra
    ciérti strate ’e campagna)
    — arillo,
    ca stu strillo
    mme faie dint’o silènzio
    n’ata vòta sentì…
    Zicrì! Zicrì! Zicrì!
    — accumpagnate â casa
    stu pòver’òmmo,
    stu còre cunfuso,
    sti penziére scuntènte,
    e st’ànema ca sènte
    cadé ncòpp’a stu munno
    n’ata malincunia —
    chésta ’e ll’autunno…
    (Salvatore Di Giacomo)

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